Não levanto mais a mão contra eles, na vida chega um momento e penso que ele é fatal ao qual não é possível escapar, em que tudo é posto em causa. E essa dúvida cresce à minha volta nasce dela, a solidão. Podemos já nomear a palavra, creio que há muita gente que não poderia suportar o que aqui digo, que fugiria. Talvez seja por essa razão que nem todos, os homens são escritores sim. Essa é a diferença, essa é a verdade, a dúvida é escrever. E com o escritor todo o mundo escreve, creio também que sem esta dúvida somos privados do gesto em direcção à escrita, nunca ninguém escreveu a duas vozes. Foi possível cantar a duas vozes, ou fazer música, e jogar ténis, mas escrever, não. Nunca. Vejo-te aguilhoada pelas moscas venenosas. Fujo da vingança invisível, pois são inumeráveis, esses pequenos, esses miseráveis e já se viram altivos edifícios reduzidos a escombros pela acção das gotas da chuva e das ervas daninhas.
Irei tirar férias com meus amigos, meus irmãos, encontrarei essas máximas concisas essenciais, uma vez que encontradas dissolverão o tédio e logo me hão-de restituir curado de irritações ao ambiente a que regresso.
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